(Source: p-oeta)
A única saída é mesmo a escrita, a mais dolorida. Sempre falei demais, falei alto, ri alto e gargalhei estupidamente o tempo todo, mas só escrevendo posso falar das coisas que teimo em guardar a fundo, mesmo que ninguém leia, mesmo que me sinta a pessoa mais idiota do mundo, é escrevendo. Escrever é o ato mais dolorido e solitário que existe, o mais revelador. As palavras entregam, uma hora ou outra a gente se mostra completamente em texto, medo, angústia e depois volta atrás e ri e chora, como criança que perde o brinquedo preferido no parque. Enquanto o silêncio toma conta da casa e as pessoas adormecem o pensamento insiste em girar, encontrar rostos do passado e dores mais presentes do que cada tecla que insisto em apertar agora. As coisas perdem o rumo e as palavras não me fazem mais sentido, tento sempre me contar, me mudar, tento ser o que acho que é certo e nunca me conserto, porque o erro é daqui, do que sou. Escrever me dói e me alivia, penso que um dia me fecho de vez para o mundo, pra me abrir pra uma folha de papel, não se trata de não me escutarem, mas de quando eu me escuto. Talvez eu nunca seja a pessoa que eu espero que seja, talvez eu espere errado ou seja errado. As coisas perdem o controle, perdem o sentido, vai ver é isso. Perdi o sentido de ser, agora só sou quando escrevo. Quem me dera não saber confessar em palavras, quem me dera ficar calada como eu queria. Sou dramática demais escrevendo e ainda assim parece que nunca consigo expressar realmente o tamanho do que sinto, a intensidade. Queria que as pessoas me lessem, sou um texto vivo, talvez assim, me salvariam de mim. Talvez minha única saída seja mesmo a escrita. (falasdosilencio)
Parei de implorar companhia dos outros, se quiser ficar fica, se não quiser adeus.
(Source: im-seguro)
Ninguém percebe né? Ninguém vê que você sente só, que lê pra fugir, que chora escondida, que ri pra não desabar, que é feliz enquanto tudo dói. Machuca? Machuca se sentir mal, sentir que as coisas nunca darão certo, que você só faz errado e não merece a felicidade que sonha. Como é saber que nunca vai ter o que quer? Que a fé na vida vai acabando, perdendo o sentido, que por mais que você queira realmente que as coisas deem certo, não darão. Como é sentir tudo despedaçado? Ter todas as perguntas que você sabe que nunca saberá a resposta? Como é não acreditar nem em si mesma? Como é ficar calada todos os dias e chorar quando tenta falar com alguém sobre o que machuca? Me diz, é do mesmo jeito pra você? Como é, então, ser a que não pode, que nunca dá certo, a que quer seguir pelo mal caminho porque o caminho certo não trouxe nada de bom? Dói né? Quer gritar? Acalma, dorme um pouco, tá tudo virado, segura. Os que destroem você são os que perguntam o que você têm, são os que te cobram atenção, são os que dizem que você vai dar certo, quando tiram tudo, toda a fé, toda a luta, tudo o que você demora pra conseguir. Então, como é uma mensagem no celular te confirmar o quão idiota você é? Pior, me diz como é sentir falta. Vai, me diz, conta de você, olha no espelho e diz, o que você vê? (falasdosilencio)
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Vence quem passa por essa vida rindo. E se o preço que se paga por ser um pouco feliz é ser um pouco idiota, dane-se.
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(Source: i-miss-everything)
